Ce n’est pas un métier que d’être poète !


Doux farceur, illusionniste dératé des ratures

Imposteur de colibri de la littérature

Funambule saltimbanque sans crédit

Vendeur d’amphores pour pas un radis

Enfermé entre trouvère et ménestrel

Contrebandier de vérités aux frontières du réel

Ce n’est pas un métier que d’être poète

Charognard des mots, vulgaire gypaète !


Une écharpe sur le regard pour n’avoir pas froid aux yeux

Apôtre du mensonge, prophète du diable insidieux

Alchimiste obsédé d’embellir le moche

A coup de rimes farfelues dans sa caboche

Pour nous en boucher un coin, il jette le bouchon un peu loin

D’un tissu de bêtises il invente le mouchoir à essuyer le chagrin

Ce n’est pas un métier que d’être poète

Voleur d’émotions comme un pickpocket !


Messie des évangiles de la dernière chance

Grossier grossiste travestissant les rêves en croyances

Anarchiste faussaire qui professe aux vaincus

Que malgré tout, la vie vaut d’être vécue

C’est en chantant dans le vent qu’il gagne son pain

Courant deux lièvres à la fois qui ne valent pas un pet de lapin

Ce n’est pas un métier que d’être poète

Refusant de porter le chapeau si on lui cherche des poux dans la tête !


Il glorifie les charognes, célèbre les prostituées et leur vérole

Il s’extasie devant un albatros et encourage les cancres à l’école

Devant la marche au pas et les fanfares guerrières il souffre d’amusie

Il ne loue que les canons de la beauté en chien de fusil

Et aboie à la face de ceux qui le regardent en chien de faïence

Il vante les déserteurs et divinise leurs défaillances

Ce n’est pas un métier que d’être poète

Dans le murmure du monde, il perce sa propre fenêtre !

 

 

 

 

 

 

 

 

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Comment Léonard devint scie?

  Thèse de feinte d’étude au Collège de Pataphysique : Comment Léonard devint scie ?   Nous connaissons tous l’adage qui n’a pas d’âge (c’est l’apanage de la vieillesse en empannage vers la panade) selon lequel c’est à force de scier que Léonard devint scie. Il le devint, on le devine sans être devin, non par la grâce divine mais le devint de vin en vin à force de scier saoul en vain, sans dessus-dessous, dans le sens du sang va sans dire. De Vinci avait dans un pré un atelier (un prêt) si près de six cyprès à palombes en nombre, à ceci-près qu’il faisait sombre à l’ombre. Un jour qu’il est plein, il s’en plaint tandis qu’il peint une scie, assis comme il sied à un peintre rassis qu’on peut plaindre. Légèrement infléchi sur les fessiers durcis tandis qu’il réfléchit pendant qu’il chie, il décide de ne pas se faire chier et de les scier pour faire une éclaircie en un éclair, bien d’équerre mais non déclarée. Sans souci que, des prés scier les arbres puisse déprécier la valeur
Lire la suite

Gouérou

  Ici n’est pas qu’une plage mais le berceau d’une tribu Notre histoire se mélange au sable et aux rochers Dans le granit du Gara Gurun sont gravés la fin et le début Sur la falaise la mémoire familiale accrochée   Photo dans les bras de ma mère, nourrisson Ici dans le goémon bat le cœur de Lampaul Premiers pas dans l’eau, premiers frissons Avec mon père premières parties de football   Terrain vague de mes aventures imaginaires J’ai bâti des cathédrales de rêves Avec la mer et le vent pour partenaires L’océan m’a tout appris et j’étais bon élève   Ici tout s’invente et se réincarne J’étais chevalier du roi Arthur Blason de coquillages, un bout de melkarn Et me voilà armé de l’épée Excalibur   Je me prenais pour Colomb ou Magellan Souverain auréolé d’une couronne de goélands Serviette de bain en éponge pour habit Je devenais sur le sable Lawrence d’Arabie   De surprises cette plage n’a jamais été radine Ici à Porz-land un congre m’a
Lire la suite

Dernière frontière

    Te souviens-tu de cette sauvage brûlure grisante Ventre qui se frotte aux hasards de l’existence Frémissant devant les aventures avenantes Aléas du ciel et les caprices de la chance ?   Ces regards sanguins qui perdaient toute la raison De tes sens en éveil reniflant les chimères Ivres de se coucher enfin au bras des saisons Dans le moindre interstice accueillant de la terre   Des rencontres par le regard rendues possibles Par ton œil sans nuances tant de rêves comestibles Que les heures du temps ont avalé à ta place Affamant tes lèvres inutiles qui perdent la face   Parfois surnagent encore de frêles pâmoisons Le spectre d’une mamelle que ta bouche voudrait traire Fugitives collines callipyges à l’horizon Cœur et âme résignés soumis à l’arbitraire   Fugace réminiscence de tes printemps fanés Tu n’as plus faim d’éternelles crevasses provisoires Où plonger ta petite mort le temps d’un soir La grande, la vraie, tu l’aperçois déjà pl
Lire la suite