La main de Papa
Comme l’arc en ciel, elle est pleine de peinture
Quand elle dessine des iguanes et des lézards
Le bout des doigts est parfois dur
A force de jouer de la guitare
La main de Papa
Elle me berce et me cajole
Et pour que je traverse en vitesse
La route devant l’école
Me donne une tape sur les fesses
La main de Papa
On dirait une carte routière de cicatrices
Pleine de blessures de guerre
Boxe, moto, rugby et maudits tournevis
Mais rarement la vaisselle et la serpillière
La main de Papa.
Elle frotte mes joues pour sécher mes larmes
Elle recoud la robe de mes poupées
J’ai du mal à croire qu’elle ait tenu une arme
Elle paraît si adroite qu’elle ne doit jamais louper
La main de Papa
Elle est virtuose du puzzle et du Lego
Elle guide la mienne pour mes lignes d’écriture
Avec des cure-pipes elle fabrique des animaux rigolos
Elle trace des clefs de sol entre les tablatures
La main de Papa
Elle me pousse sur la balançoire
Sur la plage fait des pâtés de sable
Me fait à manger le soir
Avant de ranger mon cartable
La main de Papa
Elle gronde du doigt quand je ne suis pas sage
Elle borde mon lit avec tendresse
Quand il me lit des histoires elle tourne les pages
Le chat ronronne sous ses caresses
La main de Papa
Elle pêche les crabes sous les rochers
Jette le caillou pour m’apprendre la marelle
Elle cache ses yeux pour jouer à chat perché
Fait des tours de magie avec des bouts de ficelle
La main de Papa
Elle a conduit des bolides de course
Elle a dressé des pythons et elle a des piqûres de scorpions
Dans le désert elle m’indique la Grande Ourse
Aux dames elle mange tous mes pions
La main de Papa.
Elle a coupé mon cordon, changé mes couches
Un peu tremblante comme pour tout père débutant
M’a donné le biberon et la douche
Glissé une pièce sous l’oreiller pour ma première dent
La main de Papa
Aujourd’hui qu’elle n’est plus dans la mienne
Elle me manque souvent
J’aimerais tant qu’elle revienne
Comme au temps d’avant
La main de Papa
Un jour je serai une princesse en dentelle
Qui rencontrera un prince charmant
C’est elle qui me guidera vers l’autel
Emue et moite dans son gant blanc
La main de Papa
Elle serrera celle de mon mari, ce nouveau venu
Cet intrus dans le cœur de sa petite morveuse
Mais le voilà virilement prévenu
Elle lui cassera le pif s’il ne me rend pas heureuse
La main de Papa
Passeront les jours et les années
Elle tremblera à la porte de la maternité
Sa fille est devenue mère, le gendre a toujours son nez
Elle étreindra cette graine d’éternité
La main de Papa.
Elle est piquée de taches et ridée
Au moment d’écrire son testament
Elle me demande de la guider
De l’accompagner dans ses derniers moments
La main de Papa
Elle m’a laissé un bel héritage
Et je n’en ai rien perdu
Elle m’a appris qu’à n’importe quel âge
Notre seule richesse est une main tendue.
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